Que as nuvens não eram de algodão
Quando criança,
Deram-lhe:
Um lápis
E uma borracha
Já um pouco maior
Tiraram-lhe a borracha,
Virou-se com o dedo
Quando quase grande,
Tiraram-lhe o lápis,
Viu-se maluco
Agora crescido,
Contaram-lhe a verdade.
Triste e inconformado,
Confuso e desajeitado,
Descobriu que a vida,
Era escrita à caneta.
Poema postado a pedido do amigo Matheus Oliveira.
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